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    还有一种比炸弹更熬人的东西——

    你知道对方随时能捏死你，可他偏不。

    他就贴着你的头顶飞过去，让你清清楚楚看着他的徽记，感受他的气势。

    你攥着枪，却连扣扳机的资格都没有。

    最后一架战机掠过营区，爬升，汇入编队，往西北方向去了。

    机群在天边越缩越小，变成模糊的黑点，最后消失在晨光里。

    引擎声渐渐远了，散在风里。

    营地重新安静下来。

    是惊魂未定的静。

    没人说话，没人动。

    只有风还在吹，掀着翻倒的帐篷布，哗啦哗啦响。

    布朗准将瘫回椅子上。

    手指还在抖，不受控制地敲着桌面。

    他拿起电话，拨通伦敦专线。

    接通的瞬间，他开口，声音哑得像砂纸磨木头：

    “他们走了。

    没投弹。没开枪。

    就是飞过去。

    只是飞过去。”

    电话那头沉默了很久。

    然后伦敦的声音传过来，冰冷，短促，像冬天的铁皮：

    “不要开火。绝对不能开火。

    重复——绝对不许开火。

    保持防御，不得主动挑衅。”

    布朗放下电话。

    望着窗外机群消失的天际线。

    晨光从云缝里漏下来，照在空空的天上。

    副官端来一杯水，递到他面前。

    他没接。

    他坐在那里，一动不动，像尊石雕。

    轻声自语，声音轻得像叹气：

    “他不是来开战的。

    他是来羞辱大英帝国的。

    几百架战机压境，我们连开枪的资格都没有。

    伦敦不敢打，我们不敢动。

    这是赤裸裸的骑脸。

    日军输在战场上，我们输在尊严上。

    日军是被打疼，我们是被打怕、打怂、打卑微。”

    没人回答他。

    只有风从窗外钻进来，吹动桌上的电报纸，哗啦作响。

    　　


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